Vincitori e finalisti del Contest Letterario “Daltonico Esistenziale”

“I giudici avevano, ciascuno, uno dei miei parecchi volti.// Gli accusatori avevano, ciascuno, il capo eretto, coperto da un lenzuolo/ di cera e firmarono tutti con il mio unico nome.// L’aggravante: il mio recidivo essere latitante.// […]” ‒ “Il processo” di Stefano Gervasoni

Si è conclusa l’11 ottobre 2026, a mezzanotte, la possibilità di partecipare al Contest letterario “Daltonico Esistenziale” promosso da Oubliette Magazine, dall’autore Stefano Gervasoni e dalla casa editrice Tomarchio Editore.

La giuria del contest “Daltonico esistenziale” (Alessia Mocci, Stefano Gervasoni, Fabio Soricone, Franco Carta, Carolina Colombi, Giovanna Fracassi, e Jonny Souto) ha decretato i 14 finalisti dai quali sono stati selezionati i quattro vincitori.

Il premio per ciascuno dei vincitori consiste nell’invio di una copia di “Daltonico Esistenziale” di Stefano Gervasoni, libro edito a maggio 2026 da Tomarchio Editore.

Oggi, vi presentiamo tutti i finalisti ed i quattro vincitori ex aequo del Contest “Daltonico Esistenziale”. I finalisti ed i vincitori riceveranno un attestato personalizzato di riconoscimento di merito ed uno sconto del 50% su tutto il catalogo di Tomarchio Editore (Leggi di più – Spendi di meno).

Tutte le opere partecipanti al Contest letterario “Daltonico Esistenziale” possono essere lette cliccando QUI.

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Opere finaliste Sezione A (Poesia)

“Ci sono creature che abitano il buio” di Michela Fanni
“L’inchiostro dei sogni” di Giovanni Battista Tessitore
“La collana di conchiglie” di Marina Pieranunzi
“Forse c’era altro nella strada” di Emanuele Quindici
“Sibilo” di Daniela Sannipoli
“Una e nessuna” di Francesca Patitucci
“Ho sentito” di Stefano Vigilante

 

Opere finaliste Sezione B (Racconto breve)

“Rivafredda” di Cinzia Scolari
“Mi sono raggomitolata nella tua vita” di Carmela Laratta
“Nebbie del cuore” di Susanna Andreone
“Le mani piene” di Lorenzo Iannelli
“La terra di Gea” di Gea Minerva Massini
“Come altre volte quella mattina” di Ernesto Seritti
“Giovedì” di Fabio Anselmi

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Opere vincitrici Sezione A (Poesia)

“L’inchiostro dei sogni” di Giovanni Battista Tessitore

Una pagina, l’incontro,
parole ritmate
e sillabe forti
accarezzate dal vento.

Calamai arricchiti
d’inchiostro puro,
caratteri vivi
d’accenti scoscesi.

Mani ispirate
da versi noti,
passioni cantate
in abili orazioni.

Periodi e pensieri,
colla rappresa,
cultura lucente
di sole riflesso.

Il lento sfogliare,
sequenza senza sosta,
facciate svelate
di brani superbi.

Scritti celebri
di nobili citazioni,
protagonisti palesati
all’occhio sollecito.

Premure d’autore
al lettore diletto,
editore amorevole
di mano delicata.

 

“Sibilo” di Daniela Sannipoli

Sganciata.
Meritavo una farfalla
ma giaccio sotto
una mela di piombo.
Il tempo dell’infanzia
non ha lancette
ma solo un quadrante
vuoto
di polvere e sirene.
Suonerie dell’orrore
che non mi svegliano più.

 

Opere vincitrici Sezione B (Racconto breve)

“La terra di Gea” di Gea Minerva Massini

Sono daltonica, non cieca. Mi dicono: è rosso. Io sento: brucia. È verde. Sento: riposa. È blu. Sento: affoga. Ho smesso di discutere sui nomi, ho iniziato ad ascoltare le temperature.

Vengo da parenti bizzarri, dicono, abbastanza forti da proteggere almeno lo spirito guerriero. Bisnonni della nobiltà austro-ungarica, bisnonna Maria veneta che a cinque anni già lavorava come se la vita fosse finita prima di cominciare. Poi l’onorevole Maiolo passò per Belluno. Le storie non sono mai casuali. La portarono a Roma. A Roma tutto ricominciò sempre. Mio nonno Alfonso di Vico Equense venne per lavorare con Giuseppe Di Vittorio, Don Giovanni rimasto fino alla fine. Mio nonno Vincenzo lasciò tutto per una calabrese di Soverato. Io sono il risultato di una scelta e di una sottrazione. Sono di mio padre: testa, dialetto, penna e veleno. Nove generazioni a Roma non sono un numero, sono un modo di stare al mondo. La mia poesia nasce come un cane randagio: libera, sporca, urgente. Scrive per restare viva.

La mia vita da scugnizza è stata montagne russe, luce e tempesta, ma la bellezza resta anche quando tutto vacilla. Adolescenza incendio: ridevo forte, parlavo veloce, amavo senza misura. Quaderni pieni, fiume in piena. Poi Ripetta: sogno alla Baudelaire, sfida bukowskiana, muro di Pollock. Lì l’arte e la strada senza confini. Lì la libertà diventa rischio, il rischio materia poetica, poi dipendenza. All’inizio curiosità per sentirmi più viva. Era accelerazione, non libertà. Notti insonni elettriche. Nessuno chiamava col suo nome.

A diciotto anni il tempo si spezza. Risate, musica, immortalità finta, un amico alla guida che ha bevuto. Strada, buio, velocità. Macchina capovolta due volte. Metallo, vetro, silenzio dopo. Ricordo un odore, un suono, il silenzio. Niente più come prima. A diciannove anni il coma: pausa premuta sull’esistenza. Quando torno non è un ritorno, è un’altra versione di me, più fragile, più esposta. Frattura metafisica. Il corpo ha un limite, il dolore un confine, e da quel confine a volte si torna.

Dopo è mosaico che non combacia. Comunità scelta obbligata e rifugio. Regole rigide per non cadere. Non mi fido, mi sento animale in gabbia, poi protetta. Resto. Arriva il nome: disturbo bipolare di tipo 1. Non condanna, non liberazione. Nome. Mi spiegano fasi, cicli, stabilizzatori. Non colpa, non scelta. Nessuno spiega svegliarsi alle quattro con luce accesa e cuore che corre, tre giorni al buio, una figlia che bussa piano. Diagnosi è un nome. Vita è tutto il resto.

I ricoveri sono geografia: urlo, resa, metamorfosi, ritorno, confine. Non guarigione, compensazione. Compensata. Stabilizzata. In equilibrio. Forma di pace. Rinascita non è evento, è piccoli gesti: alzarsi dal letto, prendere un farmaco, fare colazione, rispondere a un messaggio, uscire di casa, tornare al lavoro, scrivere una poesia, dire sto meglio, oggi no, ci provo. Ogni giorno. Da anni.

L’amore non è scelta binaria, è movimento, onda. Amo uomini e donne con stessa intensità, non problema ma verità. Primo amore platonico Nike, musa luminosa, nasce La Pasqua di Nike tra Roma e Venezia. Bisessualità non bandiera ma modo di sentire. Amo dove trovo specchi, non muri.

A 43 anni, maggio 2025, su Facebook inciampo in Lidia. Statuine di legno, dipinti che respirano, occhi verde smeraldo che io non vedo verde come voi, vedo casa. 16 giugno 2025, capolinea 92 Termini, colpo di fulmine. Prima di via Cavour le prendo la mano, camminiamo come sempre fatto, fino al Colosseo, bellezza sospesa, bacio che contiene tutto. 19 giugno ufficializziamo. Polistena e Roma, distanza che non divide. L’amore non si misura nel tempo ma nell’intensità. Lidia braccio destro, mi tiene in piedi quando vacillo.

Il corpo è stato campo di battaglia e luogo di piacere. Ha rischiato, ceduto, resistito, ma ha amato e dato vita. A Cristo Re, ore 19, 22 dicembre 2011, dodici ore di travaglio, nasce Talia Massimi. Dico: la mia vita inizia adesso. Non retorica. Verità. Talia sensibile, intelligente, è luce, misura, direzione. Siamo tre femmine: Gea, Talia, Franca. Quattro con Lamù. Tribù, costellazione, casa. Madre con bipolare non è perfetta, è vera. Scelgo verità, convivenza, mostro a mia figlia che fragilità è coraggio. Non voglio essere muro, voglio essere porto. Fiducia prima di controllo: occhi lucidi, non interrogatorio, tisana sul bordo del letto, aspetto.

Dal 2002 CGIL, seconda casa, al centro di Roma, città che mi ha cresciuta, ferita, salvata. Poesia modo di respirare. Scrivo per dare forma al caos, per guardare le ferite senza esserne inghiottita. Callas stabilizza notti insonni. Scrittura corda, luce, casa. Roma Pride 2026, non apparire ma testimoniare libertà conquistata con fatica.

Oggi ho attraversato il fuoco e non ne ho paura. Vivo compensata. Quotidiano che tiene: svegliarsi senza correre, farmaci con disciplina, lavorare, scrivere quando la mente chiama, ascoltare il corpo, amare senza paura, madre con presenza, figlia con gratitudine, donna con verità. Non chiedo scusa per l’intensità. Dico sto bene, sto male, ho bisogno, oggi no, oggi sì. Amore oggi non incendio ma presenza, luogo abitabile che scalda. Sono donna non definita da diagnosi. Vivo, amo, scrivo, lavoro, resisto, resto. Dire sono qui è già rivoluzione.

La Terra di Gea non ha i colori giusti. Ha i colori veri.

 

“Giovedì” di Fabio Anselmi

Entrò con il cappotto bagnato, chiudendo l’ombrello e lasciandolo sgocciolare. I suoi compagni erano seduti al tavolo con la solita bottiglia di amaro e una sedia ancora libera.
“Credevo fossi bloccato là”, disse Marco.
“Sono riuscito a liberarmi prima del previsto, non potevo mancare al nostro appuntamento del giovedì”.
Spostò la sedia indietro, facendola stridere sul pavimento, sistemò l’ombrello sotto il tavolo e si sedette lasciandosi cadere.
Era stato tutto il pomeriggio nell’ufficio del piano di sopra, quello con i vasi di cactus finti e la macchinetta del caffè a cialde. I muri erano ricoperti di citazioni incorniciate, sembrava che chi le aveva appese non le avesse lette o non le avesse capite, perché non si possono mettere Orwell e Churchill sulla stessa parete.
Gli avevano detto di aspettare lì dentro.
Aveva aspettato ventuno minuti rimbalzando continuamente la sua attenzione dal telefono alla finestra, prima di udire dietro di sé il rumore della maniglia abbassarsi. Era il direttore, impregnato del suo orribile profumo e con la cartellina in mano, la solita con cui andava in giro, non l’aveva nemmeno aperta e si diceva che nessuno lo avesse mai visto aprirla.
“Scusa per l’attesa, sarò breve e diretto. Dopo una riunione con la proprietà, abbiamo deciso di confermare Alberto. Lo sai, è qui da dieci anni. Riteniamo giusto che rimanga lui per una questione di anzianità”.
Non aveva detto niente, ci fu una pausa, come se tutti e due aspettassero qualcosa dall’altro. Alberto era bravo, bravo a dire sì a tutto, a non dare contro a nessuno ma per lo più era amico di molte persone. Lui invece aveva fatto crescere l’azienda, aveva risolto problematiche che erano state ignorate, sopportato turni massacranti e garantito una disponibilità fuori da ogni buon senso, ma che importanza aveva? Non era comunque Alberto.
“Ma io sono più qualificato” era riuscito a dire alla fine. La sua voce tremava, bassa, non sembrava neppure più sicuro di ciò che in realtà doveva essere ovvio.
Il direttore lo aveva squadrato come se stesse diventando un problema e non più una risorsa.
“Lo so che lo sei. Ma anche Alberto, è la scelta più giusta”.
Ecco. No, non era giusto, non era giusto nemmeno per l’azienda ma non poteva essere altrimenti.
“Com’è andata?” chiese Andrea.
“Il direttore è un imbecille e Alberto si tiene il posto…” lo disse più a se stesso che agli altri al tavolo.
“…Dovevo essere io a ricoprire quel ruolo e invece si è rivelato che le qualifiche non contano, appena l’ho capito me ne sono andato”.
Gli amici annuirono, tutti odiavano quel direttore, era un altro di cui non sapevano perché fosse lì.
“Senti, alla fine è meglio così. Meno responsabilità. E poi se tu prendessi il suo posto, dove andrebbe? Che ne sarebbe di lui?” disse Andrea, cercando di essere gentile.
La sua espressione cambiò. Era furioso. Non si era fatto a piedi tutto il viale del centro sotto la pioggia per provare compassione verso chi occupava il suo posto, il posto che meritava.
“Quel ruolo è il mio! Sono fatto per questo! Io sono la persona di cui si potevano fidare, solo che ormai sono abituati così, non capirò mai… L’unica cosa che mi resta è aspettare che vada in pensione… cosa che accadrà all’incirca quando ci andrò anch’io”.
“Bevi su”, Marco gli porse un bicchierino di amaro. “Tanto lo sai come funziona. È sempre stato così”.
Prese il bicchiere e inspirò a fondo.
“Quando sono arrivato il posto disponibile era questo e mi hanno dato questo” mandò giù il bicchiere in un sorso solo. L’amaro gli bruciò la gola. “Sei anni che ho questa sedia, ora mi sta facendo male”.
“Mettici un cuscino”, disse Marco.
“Non c’è molto da ridere, l’azienda si sta facendo un torto da sola” disse, e la sua espressione divenne triste all’improvviso, come se la rabbia lo avesse sfinito. Abbassò lo sguardo verso il tavolo tutto rovinato e vecchio, poi guardò le loro facce. Erano stanchi pure loro, rassegnati al loro posto.
Bevvero fino a tardi, fino a quando le lamentele persero di significato. Fuori la pioggia aveva smesso, mentre dentro si sentiva ancora chiacchiericcio di sottofondo, tintinnio di bicchieri e musica sommessa. Era tardi, era tempo di andarsene. Dopo almeno due tentativi, rischiando di scivolare, riuscì ad alzarsi dalla sedia senza proferire parola, gli altri lo guardavano in silenzio.
Barcollò fino alla porta e uscì senza salutare, lasciando l’ombrello chiuso accanto alla sedia in una pozza d’acqua.
La porta non si chiuse, una mano la tenne aperta ed entrò. Il proprietario di quella mano fece tre passi, si fermò un istante, poi si avvicinò al tavolo. Spostò l’ombrello di lato con la punta della scarpa, indicò la sedia e disse:
“Questa è libera?”

***

I vincitori del volume “Daltonico Esistenziale” saranno contattati via e-mail per l’invio del premio.

Complimenti ai vincitori, finalisti e partecipanti del Contest “Daltonico Esistenziale”.

Partecipa al nuovo Contest letterario di poesia e racconto breve “Conversazioni Poetiche ‒ Quarta Edizione” cliccando QUI.